El blog Meridianos nos cuenta la historia del montaje de la estatua en Nueva York en su artículo “El cumpleaños de Lady Liberty“, a propósito de su 125 aniversario.

Lo mejor es ver algunas fotografías que creo no os dejarán indiferentes. Lo mejor está al final.

Entrada al hotel.

Vestíbulo.

Para el desayuno utilizan esta estructura que parece una nube. De hecho se parece al logo de iCloud de Apple.

El ascensor es otra de las experiencias.

Los pasillos podrían darle una vuelta de tuerca popera a los de El resplandor.

La habitación como casi todo el hotel es rosa y azul. Más rosa que azul.

La televisión está dentro de un espejo. Dispone de más de 200 canales y de conexiones para todo tipo de artilugios digitales, incluyendo guitarra eléctrica y teclado.

¿Cómo no? No podía falta una galería de arte.

Con mobiliario que podría servir para la próxima renovación del hotel.

A ver con qué nos sorprenden mañana en el symposium.

Para finalizar unos segundos de la interpretación del Canon de Pachelbel durante el concierto.

Me he unido a la manifestación en Hôtel de Ville donde he estado tomando fotografías y palpando el ambiente. Había muchos españoles, casi la mitad de los carteles que se podían ver estaban en español, otros tantos en francés y alguno más en portugués. La mayoría de gente tenía edades comprendidas entre 20 y 35 años aunque también personas de mayor edad. El número no era excesivo, quizá el doble de lo equivalente a las reuniones más concurridas de la asamblea de acampada Granada durante los días más álgidos del movimiento. Había policía atenta al acto y cortando el tráfico en las calle de acceso a la plaza. A continuación os dejo algunas de las fotos más interesantes que he tomado (aquí está el album completo).

Un pequeño gran reto para mí. Algo que espero repetir. Sobre todo por las vistas y por las estadísticas que consigo con Runkeeper, instalado en el iPhone. Con datos tan precisos como estos, ¿quién no sale a correr?

Hace apenas 100 años nadie hubiera podido soñar con contemplar tantas maravillas desde casa. Tanto conocimiento al alcance de la mano.

Tras la Guerra recogió en sucesivas ediciones su obra poética bajo el título La realidad y el deseo. Correspondiente al libro Con las horas contadas (1950-1956), ayer hice mío este poema “Viviendo sueños”:

Tantos años que pasaron
Con mis soledades solo
Y hoy tu duermes a mi lado.

Son los caprichos del sino,
Aunque con sus circunloquios
Cuanto tiempo no he perdido.

Más ahora en fin llegaste
De su mano, y aún no creo,
Despierto en el sueño, hallarte.

Oscura como la lluvia
Es tu existencia, y tus ojos,
Aunque dan luz, es oscura.

Pero de mí qué sería
Sin este pretexto tuyo
Que acompaña así la vida.

Miro y busco por la tierra:
Nada hay en ella que valga
Lo que tu sola presencia.

Cuando le parezca a alguno
Que entre lo mucho divago,
Poco de cariño supo.

Lo raro es que al mismo tiempo
Conozco que tú no existes
Fuera de mi pensamiento.

Nadie sabe como un hombre de su edad y en su estado pudo burlar los controles de vigilancia, subir hasta la cuarta planta, encaramarse a una ventana y arrojarse al vacío… Yo sí sé cómo lo hizo… Soy el único que puede saber cómo lo hizo… porque aunque no estaba allí, estaba en él… Siempre he estado en él porque un padre está hecho de sus hijos posibles… y yo soy el único hijo que le fue posible a mi padre… desciendo de mi padre, soy su prolongación y, cuando todavía no había nacido, ya participaba, como potencia genético, de todo lo que le ocurría… por eso sé como murió… y también cómo vivió… Me contó muchas veces sus peripecias… incluso, para paliar los primeros síntomas de la depresión, le insistí en que las escribiera. Dejó doscientas cincuenta cuartillas de letra apretada y rebosante de recuerdos. Pero lo que sé de él no es por haberlo oído o leído… lo que sé de su vida es porque, como he dicho, yo estaba en él o, quizá, era con él… y ahora una vez muerto, él está en mí. Así que puedo contar su vida con la verdad de sus testimonios y la emoción de una sangre que aún corre por mis venas. De hecho voy a contar la vida de mi padre con sus ojos pero desde mi perspectiva.

Anoche, en el marco del XVI Salón Internacional del Comic de Granada, hicieron una actuación con música al piano y Kim pintando, con las palabras emocionantes de Antonio Altarriba y con las imágenes del comic. La obra El arte de volar ha sido galardonada, entre otros premios, con el Premio Nacional del Comic 2010.  Sus valores artísticos son indudables. Su testimonio vital más allá aún permite rescatar la memoria de uno de los muchos hombres y mujeres maltratados por el siglo XX.

Es una exposición que recomiendo especialmente para los amantes de la literatura y para aquellos que quieran acercarse a alguna obras clásicas a tráves de las interpretaciones arquitéctonicas que incluyen. Estas fotografías incluyen algunas de las obras que más han llamado mi atención.

Utopía, de Tomás Moro

Abadía de Thélème, de Rabelais

Panóptico, de Bentham

Ministerio de la verdad, 1984, de Orwell

Si la lotería es una intensificación del azar, una periódica infusión del caos en el cosmos ¿no convendría que el azar interviniera en todas las etapas del sorteo y no en una sola? ¿No es irrisorio que el azar dicte la muerte de alguien y que las circunstancias de esa muerte la reserva, la publicidad, el plazo de una hora o de un siglo–no estén sujetas al azar?

Es triste pensar que reconocemos el mérito a las personas cuando fallecen; sin embargo, no siempre es así. Hace años que Enrique me ganó a través de un disco que en el año 1996 le granjeó muchas críticas y sinsabores. Ese disco es historia; para mí, una de las mayores obras musicales del siglo XX, Omega. Omega es una obra fronteriza, es un nodo en el que se conectan múltiples caminos: poesía, Lorca, rock, flamenco, Leonard Cohen, Granada. La narración que forja esas conexiones, gravitando sobre una canción llamada “Pequeño Vals Vienés”, representa buena parte de mi pequeño universo.

Pequeño Vals Vienés es un poema de Federico García Lorca, al que Leonard Cohen puso música adaptándolo en su bellísima canción Take this waltz. Lorca, Cohen y luego el flamenco eléctrico de Morente que cantó ese poema como segundo tema del disco. También Ana Belén cantó Pequeño Vals Vienés en “Lorquiana”. Y con ellos, otros muchos en diversas lenguas. El poema es una composición lírica de evocadoras imágenes surrealistas que se conjugan en una profunda declaración de amor.

De la admiración a esta joya de la poesía y de la música llegué a disfrutar de todo la obra Omega, una y otra vez, con el Poema para los muertos, el Aleluya de Cohen, Ciudad sin sueño, Manhattan… Morente era un maestro tan grande del cante flamenco que pudo trasgredir las fronteras de su disciplina y llevar a cabo el mayor ejercicio de rebeldía, en sus propias palabras, ejercer “simplemente la libertad de ser honesto”. Enrique cantó a Lorca, a Miguel Hernández, a Luis Cernuda… motivos suficientes para amar su obra. Excelsa es su interpretación de Donde habite el olvido.

Aún más, en Enrique confluyen otras pequeñas mitologías personales. Hace apenas un año que asistí junto a mi hermana al concierto homenaje al gran Antonio Vega. Allí estaba él, dejando pequeños a los más de 20 artistas que lo precedieron. Su interpretación de Ángel caído, tema que aparecerá en su próximo disco, nos elevó por encima del Palacio de Deportes de la Comunidad de Madrid hasta algún tipo de auditorio divino donde sabíamos que Antonio también escuchaba al maestro. Esa fue la primera vez que lo escuché en directo.

La segunda y última fue este verano, en Íllora, durante el Parapanda Folk. Fue para mí un momento único, de extraña espiritualidad, conducido por la voz cósmica de Morente, una fuerza capaz de crear un universo. Cantó temas de su nuevo disco que estará dedicado a Picasso. Nunca llegué a escuchar un tema de Omega, nunca escuché Pequeño Vals Vienés.

Por esto Enrique Morente es tan grande, como inmenso su vacío. Estas palabras de recuerdo y admiración van para él. Hay personas que nunca llegas a conocer pero que hacen tu vida distinta, no quizá en el relato de los eventos, pero sí en la memoria que esculpe la verdad íntima de nuestras vivencias. Mañana regresaré a la Granada en la que aún pervive el dolor sordo de su partida. Granada, no siempre generosa con los suyos, esta vez se ha puesto de luto para recibir al que aún no debía haber llegado. Me despido con el verso de Carlos Cano, otro granadino que se nos rompió antes de tiempo, el verso de la Habanera imposible con la que Estrella despidió a su padre: “Granada, no tengas miedo / de que el mundo sea tan grande, / de que el mar sea tan inmenso.”

Granada siempre será la memoria de Enrique, la Granada de Lorca y de Carlos Cano.

Volver a Bruselas es descubrir que hay lugares cuya materialidad se deshace para renacer esculpidos en el marmol de la memoria. Paseo por el mercado navideño de Saint Catherine y de pronto soy incapaz de recordar que no he estado allí desde hace dos años. El tiempo no es lineal, eso es una falacia. Pensar que el tiempo es esa flecha que se dispara al futuro engaña a la evidencia. El tiempo que no es tanto su realidad física, sea cual sea, sino nuestra vivencia del mismo, es una espiral en la que distintos fragmentos de recorrido se superponen y se intercambian. Nadie recuerda su vida por años. El olvido nos ahorra ese tedioso trabajo. El tiempo no es lineal porque olvidamos los detalles y nos aferramos a lo sustancial. ¿Qué es lo sustancial? Para mi, hoy, ese tiovivo que no ha dejado de girar desde que hace dos años lo descubriera. ¿Cuánto tiempo llevaría girando?

Nuestro tiempo humano es sólo un cuadro de Escher. Sólo Funes el Memorioso vive la vida como una sucesión de eventos.

Hoy es un día propicio, que empezó a las 5 y media de la mañana en Ixelles. En la fresca noche que anticipa el alba en una ciudad, Bruselas, mi otra ciudad, lucían las estrellas allá arriba y guiñaba la luna su ojo. Un taxi. Dos vuelos. Tres horas sentado en un sillón en el cielo. Vuelta a Granada. Vuelta al trabajo dejado aquí. Breve encuentro con amigos. Y concierto de Leonard Cohen.

Es un buen día para recomenzar, el día en que Leonard Cohen por fin cantó para mi Take this waltz. Llámalo felicidad.

No es la primera vez que publico esta canción, pero quizá sí la primera que es mía de verdad. Una sonrisa con la emoción de saber que hay algunas palabras que ya por siempre forman parte de mi corazón.

Esto es una prueba para comprobar si mi ave ha migrado correctamente.